bienes de fortuna; y las que se intentan por Dios y por el mundo juntamente son
aquellas de los valerosos soldados, que apenas veen en el contrario muro abierto
tanto espacio cuanto es el que pudo hacer una redonda bala de artillería, cuando,
puesto aparte todo temor, sin hacer discurso ni advertir al manifiesto peligro que
les amenaza, llevados en vuelo de las alas del deseo de volver por su fe, por su
nación y por su rey, se arrojan intrépidamente por la mitad de mil contrapuestas
muertas que los esperan. Estas cosas son las que suelen intentarse, y es honra,
gloria y provecho intentarías, aunque tan llenas de inconvenientes y peligros; pero
la que tú dices que quieres intentar y poner por obra, ni te ha de alcanzar gloria de
Dios, bienes de la fortuna, ni fama con los hombres; porque, puesto que salgas con
ella como deseas, no has de quedar ni más ufano, ni mas rico, ni más honrado que
estás ahora; y si no sales, te has de ver en la mayor miseria que imaginarse pueda,
porque no te ha de aprovechar pensar entonces que no sabe nadie la desgracia que
te ha sucedido; porque bastará para afligirte y deshacerte que la sepas tú mesmo.
Y para confirmación desta verdad, te quiero decir una estancia que hizo el famoso
poeta Luis Tansilo, en el fin de su primera parte de Las lágrimas de San Pedro, que
dice así:
Crece el dolor y crece la vergüenza
en Pedro, cuando el día se ha mostrado,
y aunque allí no ve a nadie, se avergüenza
de sí mesmo, por ver que había pecado:
que a un magnánimo pecho a haber vergüenza
no sólo ha de moverle el ser mirado;
que de sí se avergüenza cuando yerra,
si bien otro no vee que cielo y tierra.
Así que no excusarás con el secreto tu dolor, antes tendrás que llorar contino, si no
lágrimas de los ojos, lágrimas de sangre del corazón, como las lloraba aquel simple
doctor que nuestro poeta nos cuenta que hizo la prueba del vaso, que, con mejor
discurso, se excusó de hacerla el prudente Reinaldos; que puesto que aquello sea
ficción poética, tiene en sí encerrados secretos morales dignos de ser advertidos, y
entendidos, e imitados. Cuanto mas que con lo que ahora pienso decirte acabarás
de venir en conocimiento del gran error que quieres cometer.
Dime, Anselmo, si el cielo, o la suerte buena, te hubiera hecho señor y legítimo
posesor de un finísimo diamante, de cuya bondad y quilates estuviesen satisfechos
cuantos lapidarios le viesen, y que todos a una voz y de común parecer dijesen que
llegaba en quilates, bondad y fineza a cuanto se podía extender la naturaleza de tal
piedra, y tú mesmo lo creyeses así, sin saber otra cosa en contrario, ¿sería justo
que te viniese en deseo de tomar aquel diamante, y ponerle entre un yunque y un
martillo, y allí, a pura fuerza de golpes y brazos, probar si es tan duro y tan fino
como dicen? Y más, si lo pusieses por obra; que, puesto caso que la piedra hiciese
resistencia a tan necia prueba, no por eso se le añadiría más valor ni más fama; y
si se rompiese, cosa que podría ser, ¿no se perdía todo? Sí, por cierto, dejando a su
dueño en estimación de que todos le tengan por simple. Pues haz cuenta, Anselmo,
que Camila es finísimo diamante, así en tu estimación como en la ajena, y que no
es razón ponerla en contingencia de que se quiebre, pues aunque se quede con su
entereza, no puede subir a más valor del que ahora tiene; y si faltase y no