LiteraLivre Vl. 3 - nº 17 – Set./Out. de 2019
Regina Ruth Rincon Caires
Campinas/Araçatuba/SP
Prelúdio
Pela escuridão do quarto, imagina ser noite. Ou madrugada...
Perdera a noção do tempo. Foram muitas mortes, muitos renascimentos.
Tanta aflição, tantas dores, tanta luta! Mas, agora, vindo não se sabe de onde, é
invadido por um deleitoso sossego.
No silêncio, entrecortado pelo gotejar do soro no equipo, os pensamentos,
de maneira incansável se avolumam, se atropelam como se disputassem uma
corrida derradeira. E no peito, o retumbe do coração mais parece o bater das
asas inexperientes do menino passarinho. Sabe que está longe disso.
A inércia do corpo não lhe permite observar aquilo que não esteja na
direção dos olhos. Vê o teto, apenas o teto. Ainda lhe restaram os ouvidos. Ouve
perfeitamente. E sente o toque. Incomoda-se quando percebe os olhos
mendicantes de Leninha. Sabe que ela procura uma certeza. Quer saber se ele
está ali, se a escuta, se a reconhece. Mas, infelizmente, não tem o controle da
resposta.
Leninha deve estar por ali, em algum lugar do quarto. Há um ressonar leve
espalhado na penumbra, tão leve quanto ela. Companheira de vida, cumplicidade
velada. Filhos não brotaram. Apesar da expectativa levada por toda vida,
percebeu que a esperança escorreu pelos cantos dos olhos quando Leninha sentiu
que as regras haviam cessado. Neste dia, chorou. Foi a única vez que se mostrou
derrotada. Aconchegada nos braços ternos de Nestor, extravasou a dor da
frustração. Alisava a barriga com desdém, com raiva, dizendo-se seca, estéril.
Menosprezava-se.
E sabe que deveria ter amenizado a dor da companheira. O problema
poderia não estar com ela! Nunca avaliaram, nunca procuraram orientação
médica. Poderia ter dito isso a ela. Mas não disse. Talvez por orgulho, talvez por
culpa. E ela nunca aventou tal possibilidade. Talvez por respeito, talvez por amor.
Para ele, a vida era um querer sem freios. Eram metas, metas e metas.
Alcançada a primeira, nem a degustava e já era sugado pela engrenagem da
próxima, da próxima e da próxima. A vida era uma moenga de momentos, de
sonhos. Para Leninha, não. Passava plena pelos minutos, pelas horas, pelos dias,
pela vida. Talvez o constante brilho do olhar e a perene ternura do seu trato
tenham norteado e protegido a caminhada confiante de Nestor. Para ele, isso era
absoluta convicção. Pena nunca ter dito a ela.
Há um ressoar de passos no corredor. Deve ser a enfermeira. Cerra os
olhos. A voz suave, sussurrada, avisa que vai substituir o soro e ministrar um
medicamento. O líquido queima e dá a sensação que vai rasgando a veia quando
injetado na canícula. Certamente deve ser sonífero. Ou analgésico. Interessante
que, hoje, as feridas das costas não latejam. O colchão d’água está mais
suportável, refrescante.
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