Impresiones sono-poéticas en medio de un desfile de Independencia
CONTEXTO
Dos vecinos en plena práctica de nuestro pasatiempo favorito, balconear. Foto: Esdras Jaimes.
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Medina-Barahona
Poeta y columnista, es Premio Nacional de Literatura Ricardo Miró. Visítelo en elblogdesmb. wordpress. com
Golpe de un propio tambor:
Impresiones sono-poéticas en medio de un desfile de Independencia
¡
Prá-putún
Prá-putún Práprápráprá-PÚTÚN! La oigo. Me estremece. Ah, fiesta musical que nace de tenores, redoblantes y cajas, y muere asentada en mis oídos. Sépalo, amigo lector: Este mes de noviembre, de cabo a rabo, hay furias de sol. Clave y astro; percusión indomable: marimbas, bombos; vientos disímiles: brisa y metales soltando su plena. ¡ Prá-putún Prá-putún Práprápráprá-PÚTÚN! Pero tan sólo puedo expresar aquí la onomatopeya del cuero. Difícil es que lo haga con la melodía ventilada por trompetas, saxos, y aquellas otras maravillas que, aceitadas en su engranaje, gritan su voz gaseosa. Cueros y vientos nos llevan juntos a un frenesí que colinda con la locura. Ya para el día 28, no sabemos si agradecerlos o escondernos debajo de una lápida a prueba de sonidos atronadores. Sinceridad ante todo, digo, ¿ no? Como lo que sigue: Creo que somos más patriotas de lo que pensamos. Más nacionalistas( qué horrenda palabra, pero es la que hay) de lo que nos han querido hacer creer. El asunto viene en la música y de la música, más que en las razones“ históricas.” Porque de estas razones yo dudo siempre, y creo que muchos de mis coterráneos también. Ante la gran pregunta de: ¿ quién escribió la historia?, la cosa pierde perspectiva y bullen los vozarrones de vencedores y vencidos, las leyendas negras, las blancas, las mestizas, y así. Pero, insisto, nos reconciliamos en la música, en el tumbao ´ de la batutera escarchada, bajo la imponente sonoridad de El Hogar, banda de siglos, crisol de nosotros. Entonces especulo que la razón impera menos que el orgullo, que es una cosa de las emociones, y, por raro que parezca, ese pálpito sonoro nos hace negociar mejor a la hora de las trifulcas intelectualoides. Estoy tratando de escribir estas líneas desde la perspectiva de un local y un foráneo a la vez. El local ya ha soltado lo suyo. El foráneo que habita en mí me hace ver este asunto con más gozo que maña. O sea que me dejo habitar por el ritmo, la morisqueta respetuosa de los celebrantes y digo:“¡ Vaya, esta gente son uno! ¡ Somos uno!” Aunque después volvamos a nuestro rito de vanidades, brechas que son abismos, negociaciones truncas. Rebuzno hasta el cabreo que en la música está la clave: ¡ Prá-putún Prá-putún Práprápráprá-PÚTÚN!. Y no es que abogue por una batahola de ruidos que bien escondan las bases de la verdad. A propósito, ¿ cuál? ¿ No es una suma de verdades esto que somos, y celebramos no sin ingenuidad, y sentimos? Quiero pensar que el casi infinito número de horas en que suenan los instrumentos nos deja algo más que un Casco Antiguo, una ciudad, un país inundados de notas que son navajas contra nuestros sentidos de identidad nacionales.( Así, en plural. No vengan a reclamarme mis amigos los antropólogos). Me rehúso a pensar que dichas notas se suman al pan
PANAMÁ
Vestirse de uno, ser. Casco Antiguo y su gente en el desfile de Independencia. Foto: Esdras Jaimes.
y circo que(¡ Prá-putún Prá-putún Práprápráprá-PÚTÚN!) nos quiere endosar un modo de ser y estar en esta tierra tipo Big Brother Show. Vienen más bien de un fondo cierto, casi indescriptible. Hemos, supongo, de pararnos un rato sin soltar ese bamboleo que nos unifica en la diferencia. Hemos de acatar el legado de un arte que se hace gente que se hace gozo que se hace hondura. Hemos de sabernos ricos en lo más básico y en lo más diverso: la buenaventura de tener un canto que nos lleve a puerto seguro(¡ Prá-putún Prá-putún Práprápráprá-PÚTÚN!). En la convergencia y la divergencia. Unidos, por cursi y socorrida que suene la frase. ¡ Y, sí, a sonar se ha dicho! ¡ Yo sueno! ¿ Y tú? ¡ Húyeme que voy! ¡ PÚTÚN!
Beat of your own drum: Sono-poetic observations in the middle of an Independence parade
BRUM! Brumboom! Brumbrumbrum BOOM! I hear it. It shakes me. The music fest born of bass and snare drums in its fatal-crash against my ears. Know this, dear reader: This is November, head to toe, under sunny furies. Clave and celestial body; indomitable percussion: marimbas, cymbals; uneven winds: breeze and brass getting’ down. BRUM! Brumboom! Brumbrumbrum BOOM! But here I can only record leathery onomatopoeias. It would be difficult that I do so with the vented melodies of trumpets, saxophones, and those other wonders which, oiled in their gears, scream with the voice of soda-pop. Leather and wind take us, together, to the frenzy that lies next to madness. By November 28, we do not know if to thank them or hide behind a sound-proof tombstone. Honesty, above all else, I say, right? And so it follows: I believe we are more patriotic than we’ d like to admit. More nationalist( such horrible word, but it is the only one available) than we have been led to believe. The issue lies in music and from music, more so than in the“ historic” reasons. Because I always doubt these reasons, and think that many of my fellow countrymen do as well. Faced with the big question of who wrote history? The thing loses perspective, and the booming voices of victors and the defeated, the black legends, the white legends, the mestizo’ s, and so forth. But, I insist, we reconciled in music, in the tumbao’ of a glittery baton twirler marching to the imposing sound of El Hogar, that millenary marching band, melting pot of us. Then I speculate that reason is less an imperative than pride, which is emotional and, as strange as it may seem, that resounding hunch makes us better negotiators when we collide in pseudointellectual brawls. I’ m trying to write these lines from both a local and foreign perspective. Local has said its share. The foreigner within me makes me view the matter with more joy than knack. That is, that I allow rhythm to inhabit me, the respectful funny faces of revelers, and say:“ Well, this people are one! We are one!” Never mind that we will later revert to our rites of vanity, to the gaps that are chasms, to truncated negotiations. I cuss and scream that music lies in la clave: BRUM! Brumboom! Brumbrumbrum BOOM!. Which is not to say that I advocate racket to disguise the truth. By the way, which? Isn’ t this that we are and feel a sum of truths, that we celebrate devoid of naivety? I want to think that the almost infinite hours in which instruments are played leave us something else other than a Casco Antiguo, a city, a country flooded by blunt, hurtful notes that not only assault our senses, but also our many senses of national identity.( Yes, in the plural. Back off anthropologists!). I refuse to think that those notes join the bread and circus( BRUM! Brumboom! Brumbrumbrum BOOM!) that pin on this land attitudes and behaviors á la Big Brother. Actually, those come from a true, almost indescribable core. I suppose we have to stop while still holding on to that wobble that unifies us through difference. We must accept the legacy of an art that becomes people that become joy that becomes depth. We must find ourselves wealthier in that which is most elemental and diverse: the good fortune of having a song to carry us to safe heaven.( BRUM! Brumboom! Brumbrumbrum BOOM!). In convergence and divergence. United, as cliché and overcooked as this may sound. And yes, by God play on! I play, do you? Hear me out,‘ cus this’ my sound. Boom!