“ Há metafísica bastante em não pensar em nada . O que penso eu do mundo ? Sei lá o que penso do mundo ! Se eu adoecesse pensaria nisso . Que ideia tenho eu das coisas ?
[...] Mas porque a amo , e amo-a por isso ,
Porque quem ama nunca sabe o que ama Nem sabe por que ama , nem o que é amar ...
Amar é a eterna inocência ”
Em certa medida , não seria nem um pouco exagerado comparar o viver da Família com o fazer Literário . É ignorante aquele que localiza a avó na história e , simplesmente , declara que ela era uma mulher do seu tempo ou , ao contrário , uma vanguardista . Nesses termos , apenas perpetuamos a credulidade de quem sempre olha para a sua juventude como o tempo de glória dos românticos , dos revolucionários , dos éticos . É ingênuo achar que a literatura é simplesmente um espelho do seu tempo : não é . A originalidade encontra-se justamente na síntese de aspectos que fogem ao observador comum , trata-se de perspectivas , por vezes individualizadas , mas sobretudo múltiplas . Se desejas contextos , vá a um livro de história . No entanto , se buscas singularidades , sensações demasiadamente inusitadas para caberem na estória de estados , reis , presidentes , vá à literatura ou , porque não , à família . Ou se puderes , vá ver minha avó chorar .
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