Literatura BDSM Cincuenta sombras más oscuras | Page 21

—Por ahí, pidiendo las bebidas.
Cabeceo en dirección a Christian, y veo que está charlando tranquilamente
con alguien en la cola. Cuando dirijo los ojos hacia él, levanta la vista y nos
sostenemos la mirada. Y durante ese breve instante me quedo paralizada,
contemplando a ese hombre increíblemente guapo que me observa con cierta emoción
mal disimulada. Su expresión ardiente me abrasa por dentro y por un momento ambos
nos perdemos en nuestras miradas.
Dios… Ese maravilloso hombre quiere que vuelva con él, y en lo más
profundo de mi ser una dulce sensación de felicidad se abre lentamente como una
campánula al amanecer.
—¡Ana! —José me distrae y me siento arrastrada otra vez al aquí y ahora
—. Estoy encantado de que hayas venido… Escucha, tengo que avisarte…
De repente, la señorita de cabello muy corto y carmín rojo le interrumpe.
—José, la periodista del Portland Printz ha venido a verte. Vamos.
Me dedica una sonrisa cortés.
—¿Has visto cómo mola esto? La fama. —José sonríe de oreja a oreja, y es
tan feliz que no puedo evitar hacer lo mismo—. Luego te veo, Ana.
Me besa la mejilla y veo cómo se acerca con paso resuelto a una mujer que
está al lado de un fotógrafo alto y desgarbado.
Hay obras fotográficas de José por todas partes, algunas de ellas colocadas
sobre unos lienzos enormes. Las hay monocromas y en color. Muchos de los paisajes
poseen una belleza etérea. Hay una fotografía del lago de Vancouver tomada a primera
hora de la tarde, en la que unas nubes rosadas se reflejan en la quietud del agua. Y
durante un segundo, me siento transportada por esa tranquilidad y esa paz. Es algo
extraordinario.
Christian aparece a mi lado, inspiro profundamente y trago saliva,
intentando recuperar parte del equilibrio perdido. Me pasa mi copa de vino blanco.
—¿Está a la altura?
Mi voz tiene un tono más normal.
Él me mira desconcertado.
—El vino.
—No. No suele estarlo en este tipo de eventos. El chico tiene bastante
talento, ¿verdad?
Christian está contemplando la foto del lago.
—¿Por qué crees que le pedí que te hiciera un retrato? —digo, sin poder
evitar un deje de orgullo.
Él, impasible, aparta los ojos de la fotografía y me mira.
—¿Christian Grey? —El fotógrafo del Portland Printz se acerca a
Christian—. ¿Puedo hacerle una fotografía, señor?
—Claro.