LA LADRONA DE LIBROS La ladrona de libros | Page 284

Markus Zusak
La ladrona de libros
llegara el invierno. Incluso se decía que había pintado las persianas de alguien
por medio cigarrillo; sentado en los escalones de la entrada había compartido
un pitillo con el dueño. Las risas y el humo se entrelazaban en la conversación
antes de ocuparse de un nuevo encargo.
Cuando Liesel Meminger empezó a escribir, recuerdo muy bien lo que
quiso destacar de aquel verano. Con los años muchas palabras se han desvaído
y el papel está medio deshecho por los roces de llevarlo en el bolsillo, pero aun
así hay frases que no he conseguido olvidar.
 UNA PEQUEÑA MUESTRA 
DE ALGUNAS PALABRAS ESCRITAS
POR UNA JOVEN MANO
«Ese verano fue un nuevo principio y un nuevo final. Cuando
miro atrás, recuerdo mis manos manchadas de pintura y el
ruido que hacían los pies de mi padre en Münchenstrasse y sé
que un pedacito del verano de 1942 perteneció a un solo
hombre. ¿Qué otro se habría puesto a pintar a cambio de
medio cigarrillo? Mi padre era así, era típico de él
y por eso lo quería.»
Los días que trabajaban juntos, Hans le contaba batallitas. La de la Gran
Guerra y cómo su lamentable caligrafía le ayudó a conservar la vida, y la del día
en que conoció a Rosa. Según él, había sido guapa y, bueno, muy calladita.
—Es difícil de creer, lo sé, pero absolutamente cierto.
Todos los días le contaba una historia y Liesel lo perdonaba si repetía
alguna.
A veces, cuando Liesel se ensimismaba, Hans le daba unos ligeros
golpecitos con el pincel, entre los ojos. Si calculaba mal y el pincel iba
demasiado cargado, un pequeño hilillo de pintura le resbalaba por un lado de la
nariz. Ella se reía e intentaba devolverle la cortesía, pero Hans Hubermann era
un hombre difícil de sorprender cuando trabajaba. Nunca estaba tan despierto
como cuando pintaba.
A la hora del descanso para comer o echar un trago, Hans tocaba el
acordeón y precisamente era eso lo que Liesel recordaba mejor. Por las
mañanas, mientras su padre empujaba o tiraba del carro de la pintura, Liesel
llevaba el instrumento. «Siempre es mejor olvidarse la pintura que la música»,
aseguraba Hans. Cuando paraban para comer, cortaba el pan y lo untaba con la
poca mermelada que quedara de la última cartilla de racionamiento o lo
acompañaba con una fina loncha de fiambre. Comían juntos, sentados en los
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