LA LADRONA DE LIBROS La ladrona de libros | Page 205

Markus Zusak
La ladrona de libros
impulso con los brazos. Creyó que se le partirían por los codos e imaginó su
corazón desprendiéndose, seco, de su cuerpo y cayendo patéticamente al suelo.
En Stuttgart, de pequeño, podía hacer cincuenta flexiones de una sentada, y sin
embargo ahora, con veinticuatro años y unos siete kilos menos de los que solía
pesar, apenas consiguió completar diez. Al cabo de una semana, completaba
tres tandas de dieciséis flexiones y veintidós abdominales. Cuando acababa, se
apoyaba contra la pared del sótano con sus amigos, los botes de pintura,
sintiendo el pulso en los dientes. Los músculos parecían de bizcocho.
A veces se preguntaba si valía la pena sacrificarse de esa manera. Otras, sin
embargo, cuando controlaba el latido del corazón y su cuerpo recuperaba la
funcionalidad, apagaba la lámpara y se quedaba a oscuras en medio del sótano.
Tenía veinticuatro años, pero seguía fantaseando.
—En el rincón azul —comentaba en voz baja—, tenemos al campeón
mundial, la perfección aria: el Führer. —Respiraba y se volvía—. Y en el rincón
rojo, tenemos al aspirante judío cara de rata Max Vandenburg.
Todo cobraba forma a su alrededor.
Una luz blanca iluminaba el cuadrilátero y el público se apiñaba en torno a
ellos; se oía ese mágico murmullo de una multitud hablando al unísono. ¿Cómo
podían tener tanto que decir al mismo tiempo? El cuadrilátero era perfecto.
Lona intacta y cuerdas sólidas. Incluso los filamentos deshilachados de las
gruesas sogas estaban impecables y relucían bajo el foco de luz blanca. La sala
olía a tabaco y cerveza.
En el ángulo opuesto, Adolf Hitler esperaba en el rincón con su séquito. Sus
piernas asomaban por debajo de una bata roja y blanca, con una esvástica negra
grabada a fuego en la espalda. Tenía el bigote soldado a la cara. Su entrenador,
Goebbels, le susurraba unas palabras. Hitler saltaba apoyándose primero en un
pie y luego en el otro, y sonreía. Su sonrisa se hizo más ostensible cuando el
presentador enumeró sus muchas victorias, rabiosamente aplaudidas por la
multitud rendida.
—¡Invicto! —proclamó el maestro de ceremonias—. ¡Vencedor de judíos y
de cualquier otra amenaza que se cierna sobre el ideal alemán! ¡Herr Führer —
concluyó—, los aquí presentes te saludan!
El público: la apoteosis.
A continuación, cuando todo el mundo había vuelto a sentarse, llegó el
turno del contendiente.
El maestro de ceremonias se volvió hacia Max, solo en el rincón del
aspirante. Sin bata. Sin séquito. Un solitario y joven judío de aliento pestilente,
pecho descubierto y manos y pies cansados. Por descontado, sus calzones eran
grises. Él también saltaba apoyándose primero en un pie y luego en el otro, pero
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