Šalje nam oprečne signale i redovno ostavlja pre potpunog zadovoljstva.
Kurva, rekli bi prosti. Prevrtljivica, oni sa istančanijim ukusom. Ko kaže da se
sreća rado ne daje svima? Čini se da je poenta u tome da je neko sanja i voli
platonski kô Petrarka Lauru, a neko otima kao pijani mornar, dok treći
čezne, ali ne zna za čim. I koliko je grama sreće uopšte dovoljno da bismo
sebe srećnima nazvali? Koji tas je uporediv s ljudskim osećajem? Čija je vaga
kosmička, pa zna da odredi? Nije Bog, trebalo bi da je pravedan pa bi svima
jednako podelio. Ili i jeste, samo smo halapljiva dečica, velike nam oči na
čokoladne mafine, pa ne primećujemo da svaki isto teži, samo je drugog
oblika neki sa čokoladom, drugi sa vanilom.
Sad igraju na svadbi svoje ćerke. Ona u ružičastoj haljini, začešljane crne
kose unazad, polako, gotovo tromo. Laka je kao nekad. Lebdi, samo sad zna
da će kao helijumski balon koji dete slučajno ispusti, visoko, visoko, visoko...
kao do vrha kupole sajma… i još dalje. Smeje se široko, lepo. Kad se
osmehuje njemu, onda je posebno sjajno. Smeje se njegovim rukama, bradi
naslonjenoj na harmoniku i uprtom pogledu u ono što mu ostaje. Ona mu
umire. Ne zna se – mesec, dva ili pet. Tresnula ga je sopstvena ništavnost i
lomljivost na zemlju. Obeznanilo ga divlje razmnožavanje u znaku raka, a
otreznila obešena kao gar crna kosa nad bračnim krevetom. Ovo joj je
veselje na poklon. Jedinstveno je, jer je poslednje. Inače je obično.
Je l’ bio previše srećan? Je l’ prekoračio dozvoljenu mernu jedinicu, oko
dvadeset grama odavno izmerene sreće? Kome je zasmetalo? U kom je to
kutku svemira njihov smeh odjeknuo kao pretnja i neprimerenost, pa je
smrću morao da se uravnoteži zaljuljani tas?
Igra. Raširio ruke. Vrti se oko svoje ose. Osmeh kao čelik jak i stisnut na licu,
uvežban osmeh pokojnika za svet. Pogled uprt visoko, visoko, visoko... tamo
gde, nada se, uskoro odlazi. Noge jedva drže, kao da ih nema, kao da i sam
lebdi, da je magla. Umreće mu. Umreće, neće je biti. Peva, svira, tera druge