Cuentos de Edgar Allan Poe
-¿Uno de los qué egipcios? -gritó la momia, poniéndose de pie.
-Uno de los dioses -repitió el erudito.
-Mr. Gliddon, estoy estupefacto al oírle hablar de esa manera -dijo el conde, volviendo
a sentarse-. Ninguna nación de este mundo ha reconocido nunca más de un dios. El
Escarabajo, el Ibis etc., eran para nosotros los símbolos (como seres semejantes lo
fueron para otros), los intermediarios a través de los cuales adorábamos a un Creador
demasiado augusto para dirigirnos a él directamente.
Hubo una pausa. La conversación fue reanudada por el doctor Ponnonner.
-A juzgar por lo que nos ha explicado usted -dijo-, no sería improbable que en las
catacumbas próximas al Nilo haya otras momias de la raza de los Escarabajos e
igualmente vivas.
-Sin la menor duda -replicó el conde-. Todos los Escarabajos embalsamados vivos por
accidente siguen estando vivos. Incluso algunos de aquéllos, embalsamados
expresamente, pueden haber sido olvidados por sus ejecutores testamentarios y, sin duda,
continúan en sus tumbas.
-¿Sería usted tan amable de explicarnos -pregunté- qué entiende por embalsamar
«expresamente»?
-Con mucho gusto -repuso la momia, luego de mirarme atentamente a través del
monóculo, pues era la primera vez que me atrevía a hacerle una pregunta directa.
-Con mucho gusto -repitió-. La duración usual de la vida humana en mi tiempo era de
unos ochocientos años. Pocos hombres morían, a menos de sobrevenirles algún
accidente extraordinario, antes de los seiscientos; pero la cifra anterior era considerada
como el término natural. Luego de descubierto el principio del embalsamamiento, tal
como lo he explicado antes, nuestros filósofos pensaron que sería posible satisfacer una
muy laudable curiosidad, y a la vez contribuir grandemente a los intereses de la
ciencia, si ese término natural era vivido en varias etapas. En el caso de la historia,
sobre todo, la experiencia había demostrado que algo así resultaba indispensable. Un
historiador, por ejemplo, llegado a la edad de quinientos años, escribía un libro con
muchísimo celo, y luego se hacía embalsamar cuidadosamente, dejando instrucciones
a sus albaceas pro tempore, para que lo resucitaran transcurrido un cierto período -
digamos quinientos o seiscientos años-. Al reanudar su vida, el sabio descubría
invariablemente que su gran obra se había convertido en una especie de libreta de
notas reunidas al azar, algo así como una palestra literaria de todas las conjeturas
antagónicas, los enigmas y las pendencias personales de un ejército de exasperados
comentadores. Aquellas conjeturas, etc., que recibían el nombre de notas o enmiendas,
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