La luce che l’occhio non vede
di Luigi Pignalosa
Il buio era totale. Un’oscurità profonda e completa. Il Bosco
dei Sussurri era immerso nelle tenebre di una notte senza
luna. Il cielo era solo un’ombra scura contro le ancor più
nere sagome degli alberi. Le foglie frusciavano al tocco del
caldo vento del Sud. Tra i rami un gufo, con i suoi occhi dorati, sbirciava il sottobosco in attesa di un incauto topolino.
Come ogni primavera il ruscello, sinuoso, gorgogliante d’acque gelide di neve appena disciolta, scorreva silenzioso, aggirandosi guardingo fra le tortuose radici degli alti abeti, custodi del Bosco. Ad un tratto nell’alveo del ruscello una luce,
solo un lieve bagliore pulsante. Un lucore delicato e intermittente. Una lucciola nata da poco. Benché giovane, il suo
splendido addome già fremeva d’amore e, nel fremere, si illuminava dello sforzo d’esistere. Ronzando la lucciola spiccò il volo allontanandosi dal suo nido umido, nei pressi del
torrentello. Intorno a lei l’oscurità continuava a dominare
incontrastata. Sfiorando un ramo, accostandosi ad una foglia di un cespuglio, il suo passaggio luminescente dipingeva
visioni fugaci. Buio, una macchia di muffa sul terreno, buio.
Buio, un intricato groviglio di rovi, buio. Buio, lo scintillio
di acciaio dell’elsa di una spada, buio. La lucciola, immersa
in una tenebra impenetrabile, proseguì il suo pellegrinaggio alla ricerca d’amore, invocando un compagno. Sorvolò lo
stagno, sorvolò due fungaie, sorvolò una cespugliosa legnaia. L’alba la colse mentre si aggirava nei dintorni del limitare
del Bosco. Stanca per la lunga notte di affannosa ricerca, atterrò sul ramo di un tronco caduto e riposò.
Mitcha, figlio di Gorg, era stato svegliato dalla manata bur-
37