del rogo.
Un dolore sordo lo colse al centro del petto. Iniziò a sudare,
il cuore che gli martellava cercando di forzare la gabbia
toracica.
«Eccolo qua, è proprio lui il bastardo.» Disse lo sceriffo con la
taglia di Kids on Fire in mano. «E’ una delle ultime arrivate.
Cinquemila dollari, bel colpo Old. Prendigli i soldi Jo, se li è
meritati.»
Ma Jo rimase immobile, incapace di distogliere lo sguardo
dal piromane.
«Tutto bene Jo, hai un cera di merda.» chiese lo sceriffo.
«Abbiamo impiccato l’uomo sbagliato…» bofonchiò questo
arpionandosi il petto.
«Che cazzo blateri, Jo?»
«Il Kids… l’ho visto la sera del rogo… era al White Lady…»
rispose il vicesceriffo prima di crollare al suolo, oppresso da
un dolore al petto straziante, il volto ghignante di PiumaGialla
che gli balenava nella mente.
Ora c’era arrivato anche lo sceriffo: il pellerossa non centrava
nulla. Avevano impiccato quello sbagliato.
Tutto sommato, per fortuna, si trattava solo di uno sporco
indiano. Sicuramente aveva qualche altro crimine da scontare.
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