E. Rapiman, El bosque de la memoria
EL MAPA ROTO DE LA SANGRE Cuando la queja madura cada tarde, de vuelta al catre y a su signo polvoriento, las piedras de tus ríos se cubren azarosas en las rutas que escarban tu morada: Canto que tu mano va sellando, ya quebrado el acertijo de la infancia. Solo el viento te siguió como perro, en esas tardes sin fogón ni caldo tibio, en su hocico portando el recado de la trilla y tu sueño en ancas del muelle de paja. Hecho está el mapa roto de la sangre. Wenuan Escalona.