Dut il paîs al è in piere, dut al è ferm cul àns di polvarin intal cîl zà gial dal vint. E mi, la note, o soi là, cui oms che a tegnen par man la so man morte. A nô ch’ a si scugnissin in voi, sensa mai podè dî un ciant. Senc’ altri che chel timp fermat: il timp di chel nen quindes ains.
Tutto il paese è di pietra, tutto è fermo con l’ odore di polvere nel cielo già giallo di vento. E io, la notte, sono là, con gli uomini che tengono per mano la sua mano morta. A noi che ci sfuggiamo negli occhi, senza mai poter dire un canto. Nient’ altro che quel tempo fermato: il tempo di quel bambino di quindici anni.
“ Il glicine”( da Poesie a Casarsa) Cul timp di la sera, tal scûr il glicin al scomença il so ciant. Al è il ciant cence note di un timp di cîl cence nûl, di vierç cence flôr. E il glicin al sbrote in mi come un soreli che nol à lûs, come une fontane che nol à aghe. Col tempo della sera, nel buio il glicine comincia il suo canto. È il canto senza note di un tempo
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