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Se llamó Deir Yassir
donde nacimos, donde crecimos. Los habían
matado a todos, a algunos los remataban con una
pistola; algunos soldados cargaban a los muertos
y los arrojaban a una fosa que habían cavado;
hacinados, bañados en sangre, muertos.
Emprendimos así camino a ningún lugar; a tierra
desconocida dentro de nuestra tierra ya conocida,
buscando asilo en nuestro propio país, robado por
la opulencia y rematado por los Estados nación
dominantes del mundo occidental. Antes de partir,
pedí permiso a un soldado para acercarme a la
fosa, me lo concedió. Sabía que no quería ver eso,
sabía que sería desgarrante, pero aun así lo hice.
La tierra bajo mis pies crujía con cada paso que
daba, el sonido se hacía ensordecedor. De fondo,
las ametralladoras seguían su vals y las risas
retumbaban en las paredes de mi cabeza. Me
acerqué lo suficiente para vislumbrar el terror y
notar que, en esa fosa, atestada de cuerpos sin
vida; allí, donde murieron las esperanzas, estaba
yo, con un disparo en la cabeza. R
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Alejandro Martin Torres
(Pcia de
Buenos Aires, 1991). Periodista y amante del
frío. Publiqué algunos relatos en la
Antología 2018 del taller literario
Purapalabra.
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