LiteraLivre Vl. 2 - nº 11 – Set/Out. de 2018
angústias e limparam o sangue seco das feridas de seu coração. A chuva
silenciou-se quando ele, seguindo em frente, encontrou uma cachoeira e um
pequeno rio para se banhar.
Pôs a mala sob uma rocha, protegendo-a da chuva e do frio, e tomou um belo e
demorado banho nas gélidas e verdes águas que brotavam em um lugar não tão
distante. Lavou suas roupas também, da melhor forma que pôde: o frio não o
incomodava. Pescou com as mãos e, com muito empenho, obteve um ou dois
peixinhos que assou em uma fogueira que eu não saberia dizer como ele
conseguiu acender.
Antes de dormir, e satisfeito com como a vida pôde surpreendê-lo tanto em tão
pouco tempo, ele resolve abrir a mala para ver como estavam seus pertences:
esta, porém, estava vazia – nada mais havia em seu interior. Todos os seus
pesadelos, seus medos, suas dores, suas cicatrizes, suas feridas ainda abertas...
haviam-se ido. Tudo o que ela continha agora era um fragmento de vidro, o que
sobrou de um espelho quebrado, no qual ele pôde ver o próprio reflexo depois de
eu não sei quanto tempo. Sorriu: tudo o que ele carregou nos braços por tanto
tempo estava bem ali, visível em seu rosto, oculto somente por seus cabelos e
barba desgrenhados.
Aninhou-se próximo ao fogo e, satisfeito com sua riqueza, teve uma noite de
sono tão boa quanto não tinha há muitos anos.
Quando acordou o sol brilhava, os pássaros cantavam e o azul do céu enchia
seus olhos – nada comparado ao cinza e às trevas que ele carregou consigo por
tanto tempo. Estava vivo e, pela primeira vez depois de muito tempo, havia
esperança. Ainda havia uma longa estrada pela frente, mas seus medos e suas
angústias não mais o acompanhariam. Não estava mais sozinho, porém: tinha a
si mesmo. Com a mala sob o braço ele seguiu dando passos após passos.
Se ele conseguiu prosperar, ser feliz... importa agora?
A mala, de certa forma, salvou o peregrino. Amá-la com certeza salvou quem
escreveu esse conto.
Talvez as histórias deles sejam uma só.
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