O joo do anjo Carlos Ruíz Zafón - O Jogo do Anjo | Page 44

PDL – P ROJETO D EMOCRATIZAÇÃO
DA
L EITURA
Acenei com a mão e ele respondeu. Ao chegar à mansão, encontrei o motorista
Manuel, que ia em direção às cocheiras carregando alguns panos e um balde com água
fumegante.
— Que alegria vê-lo por aqui, David — disse ele. — Como vai a vida? Continua
fazendo sucesso?
— A gente faz o que pode — respondi.
— Não seja modesto, até minha filha lê as aventuras que você escreve no jornal.
Engoli em seco, surpreso de saber que a filha do motorista não apenas sabia da
minha existência, mas até tinha lido algumas das bobagens que escrevia.
—
Cristina?
— Não tenho nenhuma outra — replicou dom Manuel. — O patrão está lá em cima, no
escritório, se quiser subir.
Concordei agradecido e entrei no casarão. Subi ao torreão do terceiro andar, que se
erguia no meio do terraço ondulado de telhas policromadas. Lá estava Vidal, instalado no
escritório com vista para a cidade e para o mar. Vidal desligou o rádio, um trambolho do
tamanho de um pequeno meteorito, que ele tinha comprado há alguns meses, quando
foram anunciadas as primeiras emissões da Rádio Barcelona, a partir dos estúdios
camuflados sob a cúpula do hotel Colón.
— Custou quase duzentas pesetas e só se escuta baboseiras.
Sentamos em duas cadeiras, uma diante da outra, com todas as janelas abertas para
aquela brisa que, para mim, habitante da velha e tenebrosa cidade, parecia do outro
mundo. O silêncio era especial, quase um milagre. Dava para ouvir os insetos
borboleteando no jardim e as folhas das árvores movendo-se ao vento.
— Parece que estamos em pleno verão — arrisquei.
— Não disfarce falando do tempo. Já me contaram o que aconteceu — disse Vidal.
Dei de ombros e passei os olhos pelo escritório. Segundo me constava, fazia meses,
quiçá anos, que meu mentor tentava escrever aquilo que ele chamava de um romance
"sério", bem diferente das tramas leves de suas histórias policiais, para inscrever seu nome
nas seções mais nobres das bibliotecas. Mas não se viam muitas folhas escritas por ali.
— Como vai a obra-prima?
Vidal jogou a ponta do cigarro pela janela e olhou para longe.
— Não tenho nada a dizer, David.
— Bobagem.