LA LADRONA DE LIBROS La ladrona de libros | Page 82

Markus Zusak
La ladrona de libros
El día de su cumpleaños no recibió ningún regalo. No hubo regalo porque
no había dinero y, en esa época, a su padre se le había acabado el tabaco.
—Te lo dije. —Su madre lo apuntó con un dedo acusador—. Te dije que no
le dieras los dos libros en Navidad, pero, no, claro, ¿me hiciste caso? ¡No, señor!
—¡Ya lo sé! —Se volvió, tranquilo, hacia la niña—. Lo siento, Liesel, no nos
lo podemos permitir.
A Liesel no le importó. No lloriqueó, ni gimoteó, ni pataleó. Se limitó a
tragarse la desilusión y decidió correr un riesgo calculado: hacerse un regalo
ella misma. Reuniría las cartas a su madre que había acumulado, las metería
todas en un sobre y utilizaría una diminuta fracción del dinero de la colada y la
plancha para enviarlas. Luego, por descontado, se llevaría un Watschen,
seguramente en la cocina, y no diría ni mu.
Tres días después, el plan se concretó.
—Falta algo. —Su madre contaba el dinero por cuarta vez con Liesel
delante, junto a los fogones. El calor que desprendían la confortaba y le daba un
hervor a la rápida circulación de su sangre—. ¿Qué ha pasado, Liesel?
—Deben de haberme dado de menos —mintió.
—¿No lo contaste?
—Me lo he gastado, mamá —confesó.
Rosa se acercó. Eso no era buena señal. Estaba demasiado cerca de las
cucharas de madera.
—¿Que tú, qué?
Sin darle tiempo a responder, la cuchara de madera cayó sobre el cuerpo de
Liesel Meminger como si Dios la pisoteara. Las marcas rojas parecían
puntapiés, y escocían. Cuando todo terminó, la niña levantó la vista y se explicó
desde el suelo.
Percibió un latido y la luz amarillenta, todo a la vez. Parpadeó.
—Envié las cartas por correo.
En ese momento se dio cuenta de lo sucio que estaba el suelo, de que sentía
la ropa cerca en vez de puesta y comprendió que todo había sido en vano, que
su madre nunca respondería y que jamás volvería a verla. La certeza le propinó
un segundo Watschen. Le escoció durante varios minutos.
En lo alto, Rosa parecía borrosa, pero a medida que su cara de cartón se
acercaba no tardó en volverse nítida. Abatida, se alzaba sobre ella con toda su
corpulencia, sujetando la cuchara de madera como si fuera un garrote. Se
agachó, y su rostro perdió unas gotas.
—Lo siento, Liesel.
Liesel la conocía lo suficiente para saber que no se refería a la paliza.
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