FOGLIE MORTE
Oh! che già il vento volta e porta via le pioggie! Dentro la quercia folta ruma le foglie roggie che si staccano, e fru...
partono; un branco ad ogni soffio che l’ avviluppi. Par che la quercia sogni ora, gemendo, i gruppi del novembre che fu.
Volano come uccelli, morte nel bel sereno: picchiano nei ramelli del roseo pesco, pieno de’ suoi cuccoli già.
E il roseo pesco oscilla pieno di morte foglie: quale s’ appende e prilla, quale da lui si toglie con un sibilo, e va.
Ma quelle foglie morte che il vento, come roccia, spazza, non già di morte parlano ai fiori in boccia, ma sussurrano:- Orsù!
Dentro ogni cocco all’ uscio vedo dei gialli ugnoli: tu che costì nel guscio di più covar ti duoli,