No baixo-relevo do acrotério de Corinto pode ver-se o rapaz que apregoa uvas há mais de dois mil anos .
Excede-nos o que fazemos pela verdade , tudo o que nos interpela e abisma . A viagem tem gravitação própria . Começa e nunca acaba , começa e acaba aqui . Deitamos mão ao contrabando possível , o bornal está cheio e está vazio , estão contados cada um dos cabelos . Entretanto , perdemos o rasto a Ariadne , dela só resta um fio estendido nos corredores do labirinto . Um fio como uma palavra no centro do deserto .
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