Chubasco en Primavera
La vida del sentido
Una persona bien leída,
mal escrita, mal pensada, desconfiada.
Igual de enfermita o más que vos.
Muriéndose por dentro.
Utilizando el arte, los viajes, los amores.
Para refugiarse, para escapar, para inventar ser.
Mientras más creas
el invento que te hace mal
más difícil será desinflarlo.
Antes, un sinsentido al que le damos sentido.
Después, la vida sentida.
Siempre, diferentes por desiguales.
Durante, nosotros.
Demasiado concreto,
demasiado vulgar
para vos.
Porque la existencia angustia de por sí.
Porque la angustia presente es falta innombrable.
Porque la falta propicia el deseo.
Porque ya somos nada.
Porque ya éramos nada antes.
Porque ya no hay porqués.
Del amor al odio y del odio a la indiferencia.
Para no ser los esclavos martirizados por e