Cuentos de Edgar Allan Poe
cuales parecían -y en realidad estaban- completamente separadas del piso. A pesar de
todos mis esfuerzos, me fue imposible ver nada a través de la abertura.
Al ponerme otra vez de pie comprendí de pronto el misterio del cambio que había
advertido en la celda. Ya he dicho que, si bien las siluetas de las imágenes pintadas en
los muros eran suficientemente claras, los colores parecían borrosos e indefinidos. Pero
ahora esos colores habían tomado un brillo intenso y sorprendente, que crecía más y
más y daba a aquellas espectrales y diabólicas imágenes un aspecto que hubiera
quebrantado nervios más resistentes que los míos. Ojos demoniacos, de una salvaje y
aterradora vida, me contemplaban fijamente desde mil direcciones, donde ninguno
había sido antes visible, y brillaban con el cárdeno resplandor de un fuego que mi
imaginación no alcanzaba a concebir como irreal.
¡Irreal…! Al respirar llegó a mis narices el olor característico del vapor que surgía del
hierro recalentado… Aquel olor sofocante invadía más y más la celda… Los
sangrientos horrores representados en las paredes empezaron a ponerse rojos… Yo
jadeaba, tratando de respirar. Ya no me cabía duda sobre la intención de mis
torturadores. ¡Ah, los más implacables, los más demoniacos entre los hombres! Corrí
hacia el centro de la celda, alejándome del metal ardiente. Al encarar en mi
pensamiento la horrible destrucción que me aguardaba, la idea de la frescura del pozo
invadió mi alma como un bálsamo. Corrí hasta su borde mortal. Esforzándome, miré
hacia abajo. El resplandor del ardiente techo iluminaba sus más recónditos huecos. Y,
sin embargo, durante un horrible instante, mi espíritu se negó a comprender el sentido
de lo que veía. Pero, al fin, ese sentido se abrió paso, avanzó poco a poco hasta mi
alma, hasta arder y consumirse en mi estremecida razón. ¡Oh, poder expresarlo! ¡Oh
espanto! ¡Todo… todo menos eso! Con un alarido, salté hacia atrás y hundí mi cara en
las manos, sollozando amargamente.
El calor crecía rápidamente, y una vez más miré a lo alto, temblando como en un
ataque de calentura. Un segundo cambio acababa de producirse en la celda…, y esta
vez el cambio tenía que ver con la forma. Al igual que antes, fue inútil que me esforzara
por apreciar o entender inmediatamente lo que estaba ocurriendo. Pero mis dudas no
duraron mucho. La venganza de la Inquisición se aceleraba después de mi doble
escapatoria, y ya no habría más pérdida de tiempo por parte del Rey de los Espantos.
Hasta entonces mi celda había sido cuadrada. De pronto vi que dos de sus ángulos de
hierro se habían vuelto agudos, y los otros dos, por consiguiente, obtusos. La horrible
diferencia se acentuaba rápidamente, con un resonar profundo y quejumbroso. En un
instante el calabozo cambió su forma por la de un rombo. Pero el cambio no se detuvo
allí, y yo no esperaba ni deseaba que se detuviera. Podría haber pegado mi pecho a las
rojas paredes, como si fueran vestiduras de eterna paz. «¡La muerte!» -clamé-.
«¡Cualquier muerte, menos la del pozo!» ¡Insensato! ¿Acaso no era evidente que
aquellos hierros al rojo tenían por objeto precipitarme en el pozo? ¿Podría acaso resistir
su fuego? Y si lo resistiera, ¿cómo oponerme a su presión? El rombo se iba achatando
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