Так реагирует – душа?.. живот?.. К цыганке не ходи, – утешься темным Незнанием... Твой бенефис – прошел?.. Он получился скорбным и скоромным?..... И всё же... – всё не просто хорошо, А пре-вос- ходно!..
... Изъясняясь штилем Высоким – среди самых низких истин Бьюсь лбом – о мир, мир – дерзок и корыстен...... Вот так всегда: то бьём – то пьём – то пилим.., То тащим и не делимся... И всё же – Пусть на худой конец, но по- жалеем,.. По- существуем,( что – всего дороже)... По- любим,( как умеем... – как умеем)... Пусть это всё – и пусто, и коварно – Я за такОе даже благодарна...... Спасибо за удачу – побывать На свете этом, в этом измереньи: Не ПО- бИвать – а быть, не У- бывать, А умножаться – в собственном владеньи Собою,.. словно мудрая держава,.. И всё предчувствуя, всего боясь, Хранить молчанье... – так же величаво,.. К себе сегодняшней оборотясь... Уйти в необитаемый инстинкт – В непринадлежность – к восприятью злобы.., Из самой хромосомовой утробы – Себя извлечь – к добру... Об этом – Стинг – Поёт,.. философ- пацифист: «... мы – сон», Поёт он, « мы – святая одинокость, Мы странный род, что небом окружен, А годы наши – дальний перегон...»... Так что же это – Бог или убогость?.. Что так пульсирует... что так живёт?.. Что так возносит и так тяжко ранит?...... Что так болит – печаль... иль всё ж – живот?.. Надстройка или всё- таки – фундамент?.. Первичного искать не стоит... – сложно Устроен орган Я на теле жизни... Лишь можно тихо- тихо, осторожно, Не возвращаясь к глупой укоризне, Сосредоточить миг отрыва с крыши Прозрачной капли – на локальном счастьи:... Когда рука сама стихами пишет...... Так что же это – Участь иль участье?.. Ответов – нет... А за ремейк – мерси:
70