В непринадлежность- к восприятью злобы.., Из самой хромосомовой утробы- Себя извлечь- к добру... Об этом- Стинг- Поёт,.. философ – пацифист: «... мы- сон », Поёт он, « мы- святая одинокость, Мы странный род, что небом окружен, А годы наши- дальний перегон...»... Так что же это- Бог или убогость?.. Что так пульсирует... что так живёт?.. Что так возносит и так тяжко ранит?...... Что так болит- печаль... иль всё ж- живот?.. Надстройка или всё-таки- фундамент?.. Первичного искать не стоит...- сложно Устроен орган Я на теле жизни... Лишь можно тихо-тихо, осторожно, Не возвращаясь к глупой укоризне, Сосредоточить миг отрыва с крыши Прозрачной капли- на локальном счастьи:... Когда рука сама стихами пишет...... Так что же это- Участь иль участье?.. Ответов-нет... А за ремейк- мерси: Прожили всё- прабабки да прадедки...... А – нового?.. Что- нового?- на ветке, Вон- соловей...- сбежал, видать, из клетки... Да дождик сиротливый с небеси... Под ним- киоск... с запиской, в ней- привет:
« Ушла на склад. Закрыто на обед. »
Александре
... Месса вьюги, неба стылый взгляд, В переходах боязно и пусто... Груды битых будней, льдов набат, И в набат аббат бьёт- Заратустра. Он пророчит: гулкою бедой, Зыбким утешеньем плен эмоций...... Кружевами иней оборвётся, Птицею спорхнёт в сугроб седой... Он вещает: город- как собор... Звон его серебряных убранств Отлетит на высоту пространств И в мистический вольётся хор... Пение на царственных ветрах Смножится акустикой небес-
18 января 2011, Торонто
59