Посталкогольный бред...)))
Ты ко мне не приедешь, потому что не купишь билета. Ты билета не купишь, потому что билетов не будет. А билетов не будет, потому что их все раскупили – и купе, и плацкарт – в предварительных кассах продажи те, которые очень ко мне торопились приехать. Так хотели увидеть, что времени зря не теряли. Так спешили застать, что приехали раньше, чем нужно, и, конечно, застали врасплох, в затрапезном полинялом халате и стоптанных тапках на босую ногу. На халате когда-то росли и цвели незабудки. Он был летнего цвета. Сейчас и не вспомню какого... Мы лежали в траве, на пригреве, вблизи полустанка, и листали роман, напечатанный в старом журнале. Мимо нас поезда проходили туда и обратно, а в романе герой, обходя окружными путями обстоятельства времени, действия, места и прочего вздора, пересёк материк, без дорог, на собачьих упряжках и... Роман оборвался на самом пронзительном слове: « Продолжение следует. В будущем номере. Ждите »..... Обрывается пульс. Но не думать, не думать об этом. Лучше думать о том, как растут и цветут незабудки. На ожог сигаретный поставить заплату поярче. И глазами смеяться гостям, у которых билеты предусмотрены в оба конца. И туда. И обратно.
( Яна Симон) Москва, конец августа, 2006
31.08.2006