Per me sono solo dei matti. Forse la botta che gli ho dato in testa
gli ha fatto ritrovare il lume della ragione. - rise il cacciatore.
Il vicesceriffo Jo si avvicinò a sua volta, porgendo il plico di fogli
ritraente la feccia della società con il relativo premio per la cattura.
Kids on Fire sollevò in quell’istante il proprio sguardo spiritato
e lo piantò negli occhi di Jo, riconoscendolo. - Che spettacolo,
vero? Il vicesceriffo lo scrutò a lungo.
Infine, collegò quel brutto muso al tizio che una decina di sere
prima se la spassava alla grande al White Lady, il giorno del rogo.
Un dolore sordo lo colse al centro del petto. Iniziò a sudare, il
cuore che gli martellava cercando di forzare la gabbia toracica.
- Eccolo qua, è proprio lui il bastardo. - Disse lo sceriffo con la
taglia di Kids on Fire in mano. - È una delle ultime arrivate. Cinquemila dollari, bel colpo Old. Prendigli i soldi Jo, se li è meritati. Ma Jo rimase immobile, incapace di distogliere lo sguardo dal
piromane.
- Tutto bene Jo, hai un cera di merda. - chiese lo sceriffo.
- Abbiamo impiccato l’uomo sbagliato … - bofonchiò questo arpionandosi il petto.
- Che cazzo blateri, Jo? - Il Kids, l’ho visto la sera del rogo, era al White Lady … - rispose
il vicesceriffo prima di crollare al suolo, oppresso da un dolore
al petto straziante, il volto ghignante di PiumaGialla che gli balenava nella mente.
Ora c’era arrivato anche lo sceriffo: il pellerossa non aveva niente a che fare con l’accaduto. Avevano impiccato quello sbagliato.
Tutto sommato, per fortuna, si trattava solo di uno sporco indiano. Sicuramente aveva qualche altro crimine da scontare.
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