157
# i r u n т ы то, что т ы е ст ь. и я тоже
Но, к моему удивлению, я прохожу мимо, планомер-
но преодолевая пахнущую навозом желешку, даже не ру-
гая себя за то, что выбрала негодные кроссовки. Лицо — это
грязь, грязь — это лицо.
Случается дождь, встречается на пути обаятельнейшая
мышь с окладистыми щеками. По дороге к мосту какие-то
первые парни на деревне (хотя деревня была километров 10
назад) браво предлагают подвезти на понтовом джипе («вы
бы салон поберегли от массивных соскобов почвогрунта на
моих кроссовках»). Но организм занят одним: скорлупка
мировосприятия трескается, черепки раздвигаются, и между
ними нарастает все больше и больше. Но в этот момент при-
нять что-то невозможно. Белый лист.
О! Маршал.
— Здрасьте, голубчик. Как же я рада вас видеть!
— Что, тяжело тебе, милая? Там грязь подсохла уже.
Грязь «там» кончаться даже не планировала, но это не
имело ни малейшего значения. И в этот момент тумблер пе-
рещелкивается, и такой человеческий тон наконец опять
становится воспринимаем. У воды есть вкус. У ветра — за-
пах. И так отчаянно хочется соленых огурцов. Счастье-то ка-
кое! Какое простое верное счастье! И самым естественным
становится желание лететь к финишу. Просто ловить пе-
рекатывающиеся движения, как будто позвоночник парал-
лелен земле, а ты просто летишь над своей самой высокой
точкой.
Когда взрослеешь, сама можешь назначать цену моментам
жизни. Их никогда не купишь и не продашь. Но эквивалент
им теперь есть. Эти полтора километра до финиша — о, как
внимательно я их бежала! Как трепетно любила, как вкусно
было подниматься в последние горки.
Ты то, что ты есть. И все же как хорошо, что у меня есть
тот ГРУТ.
#myclub