deixar para trás , Walter pôde tatear novos lugares e , além de compositor de mais de 400 canções de variados estilos , viaja pelo país apresentando as histórias do livro em universidades , congressos , escolas , hospitais e Centros de Atenção Psicossocial ( Caps ), entre outros . A partir da escuta das falas do jornalista , os estudantes do UniBrasil foram desafiados a uma produção de texto através de um concurso amplamente divulgado . Compartilhamos , a seguir , a poesia desenvolvida pela estudante do 9 º período do curso de Psicologia , Jéssica Magari Ferazza .
Do branco ao carmim
Há quem diga que existem olhos “ sondantes ” pelas nossas janelas .
Paredes que possuem ouvidos e casas que o grito é silenciado por um fio condutor de mentiras .
Qual é o preço do desvio ? Não ousam quebrar regras , mas interferem e ferem aquele que vomitou gritos , quando faltaram palavras para expressar a dor do castigo .
Se com ferro feri , com a loucura fui ferido . Um abraço poderia ser a cura , mas fui envolto por paredes acolchoadas de capas brancas . Posso assim , ser um super-herói ? Não é a capa que coroa um digno salva ( dor )?
A pele que desenhei em mim , passou a habitar em lama . Fui um falso senhor da minha própria morada .
O fogo lampejou por relatos . Se pudesse escolher , queimaria a mim e a todos aqueles que detiveram quem tinha motivos para gritar . As mordaças realmente estavam nas almas dos chicoteadores , escravizados pelo próprio gozo de matar mentes barulhentas , e acreditavam estar mantendo a ordem .
Fui eu quem disse : existem olhos pelas minhas janelas . Agora acrescento que nelas há lampejos de piedade . Mas quando foi que tive uma janela ? A liberdade de fazer o que queria , me fez cair em uma grande cilada . Olha eu aqui , no pé da escada aguardando minha carne se ferir outra vez .
A história é contada , e de senhor nunca tive nada . Sou vítima do meu próprio tormento , hoje lamento ser fantasma , que não vaga sem se prender cada vez mais .
Mas não é de todo mal ; engoli meu martírio ao vomitar palavras , não tiraram de mim o ato de levar os poucos sentidos para quem quis conhecer de perto um louco , não um louco qualquer , mas aquele que deixou de sentir a vida por carregar uma cruz forjada .
Vejo olhares espantados por aquele que mata o que te matou . Mas o que você acha de quem se diluiu em gritos por tentar escapar do eu lírico ? Não é fácil encarar um tormento sozinho .
A loucura estava em mim e está em você . São paredes com ouvidos , prestes a se desprender quando ousar não surtar .
De loucura ninguém se cura , pois contra si não há remédio , ela se apresenta com o tédio , por uma desconexão ao caminhar .
Não há bordas , nem miçangas , muito menos regras que possam conter quem de si já está cheio .
Entrei aqui pela porta da frente , julgando que o mundo lá fora era dureza . Ó , pobre Walter ! Que não sairá com a mesma alma que adentrou .
Entrei sem contenção , desejava ficar e sará-los . Morri ! Pois de mim não restou nem a mim , mas só uma capa-branca suja por mãos apertadas demais .
É , os loucos dão trabalho . São muitos olhos sondando suas janelas que desembocam em uma serra , ao tentar escapar da contenção .
Tinha medo dos enfermos . Mas vi , não fazemos mal algum . Agora temo quem acredita ser salubre . Pois esses sim são os que enxergam solução no chicote .
Jéssica Magari Ferazza
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