Revista Casa Silva Nos. 30 - 31 R.CasaSilva 30-31 completa | Page 34

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Carto gr a fí a de los e Poe
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Pe d ro A l e jo G ó m e z
POEMAS DE
EDUARDO MITRE
Rostro en blanco
Sin fecha memorable
ni lugar preciso
íntimamente
nace el olvido.
Callado
como el cadáver de un río,
ajeno, inevitable
como el destino.
sombra espesa,
estatua terminante,
rostro disuelto en rasgos
sin sentido, nace.
La silla
No echa raíces como el armario
la silla que sólo se posa como los pájaros.
La silla era un ave de ala portátil
vuelo escaso (sobre los hombros en fiesta
pasaba la silla como una cigüeña).
Con viento y papeles es ya palomar.
En los velorios nadie alivia más que la silla.
Encapuchada con una camisa
amanece la silla.
Tarántula erguida en la penumbra la silla.
La silla espirita junto a la mesa.
Como el poema, la silla es un atado de
líneas.
La silla sostiene al que escribe estas líneas.
Nace y una tarde
de tardío asombro,
sin júbilo ni grito,
se descubre que ha nacido.
(¿En cuál hora de mis horas,
en qué día de mis días
te he perdido?)
Cuerpos
Hay un cuerpo que nos despierta
al milagro del cuerpo.
Hay un cuerpo que nos despierta
a la soledad del deseo.
Hay un cuerpo que nos despierta
al paraíso del cuerpo.
Hay un cuerpo que nos despierta
al infierno del cuerpo.
Hay un cuerpo que nos despierta
a los poderes del tiempo (en mi padre
lo siento. Fraternalmente lo siento).
Hay un cuerpo que nos despierta
a la increíble ausencia.
Hay un cuerpo que nos despierta
al exangüe recuerdo.
Hay un cuerpo que nos despierta
al incolmable olvido.
Hay un cuerpo que ya no nos despierta.
Casi la dicha
                                                                     a Martha Beatriz
En Hanover este crepúsculo de invierno.
tu desnudez consumada:
                                                  brasa blanca en el lecho.
Y la mirada que vuelve a gozarla
en la penumbra del deseo.
                                                                  En la ventana
la nieve extendida
                                             como tú en el sueño
absorta
                   como mis ojos sobre la página.
Lejos:
                   el grito de los niños
que resbalan por la colina
                                                           y el silencio y el pino
plantados
                         como un solo cuerpo
en el aquí y el ahora
                                                      donde no falta sino
la palabra digna
                                         de tanto don tanta gracia.
r e v i s t a r e v i s t a
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