Preparo un mate bien caliente como mi
destino
Como mi muerte algún día
Y lo tomo con mis manos que son dos
Y lo sostengo en lo alto mientras doy
batalla
Peleo
Yo peleo contra la gravedad
contra lo estático de mis pensamientos yo
peleo con
mi don que me hace vago
Y mientras me desperezo infame
me desperezo
Sigo sirviéndome de un mate bien caliente
pero ahora un poco menos
Como todo en esta vida lo caliente se
enfría
Lo verde claro se hace oscuro
El papel se moja
Algo se rompe
Y ahí está ella como esfinge
Como Torre de Pisa
inclinada
Ahí está ella dentro mío
Bombilla, mate
Agua caliente, mate
Mate, mate
Yerba, mate
Yo, mate
Tomo algo entre las manos
Necesito saberlo
Necesito limpiarme
Siempre quiero algo
Y pienso,
Siempre pienso
Warhol Oliveira ( argentino residente en Londres)