LOS OJOS DEL PERRO SIBERIANO los ojos del perro siberiano | Page 11

Tincho_1712
VI
En la literatura hay una gran tradición de viajes, no me refiero a los espaciales ni a los
de piratas, sino a esos viajes que los protagonistas realizan para volver al mismo
lugar pero transformados.
Si algún día se escribiera la novela de mi vida, suponiendo que tuviera interés para
alguien, habría que dedicarle gran espacio a ese viaje que ni siquiera me acuerdo en
qué fecha realicé.
Ese día fue la primera vez que mentí a mis padres. Mariano, que sabía adonde iba, se
ofreció a cubrirme. Se suponía que yo iba a estar en su casa un rato antes de nuestro
entrenamiento de rugby, lo que me daba un poco más de tres horas para ir y volver.
Para ser fiel a la verdad debo decir que en ningún momento se me pasó por la cabeza
la posibilidad de que Ezequiel no estuviera en su casa. Yo iba a pedirle explicaciones
acerca de lo que estaba haciendo infeliz a mi familia, su obligación era la de estar. Y
estaba.
Cuando abrió la puerta del departamento saltó sobre mí un enorme perro siberiano
(no era tan enorme, me di cuenta después, es que yo nunca me llevé bien con los
perros, ni ellos conmigo).
—No...no sabía que te...tenías un perro— tartamudeé, mientras me lamía la cara.
—Están iguales — contestó—, él no sabía que yo tenía un hermano. ¿Pasás? ¿O te
pensás quedar en la puerta?
Pasé. Entramos directamente al comedor y me senté en una silla. Se hizo un silencio
incómodo, largo. Él lo rompió.
—¿Los viejos saben que estás acá?
Negué con la cabeza.
—Muy bien, muy bien. Las nuevas generaciones aprenden rápido. Yéndote de casa sin
permiso a los 10, me imagino qué cosas harás a mi edad— dijo y se rió.
Eso me molestó. Yo estaba ahí para pedirle explicaciones. No para que él me las
pidiera a mí. Yo estaba ahí para saber qué era lo que había hecho ahora ese
desalmado que hacía que mi madre llorara todo el día. Me armé de valor y le dije:
—¿Hace mucho que lo tenés...este...digo...al perro?
Ezequiel se puso serio por primera vez. Antes estaba divertido por mi presencia, sabía
que había ido a buscar algo, y que no me atrevía a preguntar. Pero igual me contó la
historia.
—Hace poco más de un año y medio, fui con Nicolás a la casa de una amiga suya. ¿Te
acordás de Nicolás? Bueno, no importa. Lo importante es que la amiga criaba perros
siberianos. Éste se llama Sacha. Era el más chiquito de la cría, el último que nació.
Por eso lo iban a matar.
—¿En serio lo iban a matar? Si es hermoso.
—Sí que es hermoso, ¿no es cierto?— dijo acariciándolo—. Pero a los últimos de cada
cría los criadores los matan, son los más débiles, los menos puros de la raza. Los
criadores viven de la pureza, ese es su negocio, no les conviene que haya perros
impuros dando vueltas por ahí. Si vos conocés a otros perros de esta raza, te podés