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ATMAN
(Cuento)
Andrea A. Bedregal Zegarra
T
u cuerpo, tu templo.
—Más allá de lo que puedas sentir o ver, está el mundo de lo real,
donde absolutamente todo es consagrado por la unión existente en-
tre las similitudes. Mira esta pluma, mira la sal ¿hay acaso diferencia al-
guna? Observas sus características y con eso crees definirlas, aprende en-
tonces a ver sus cualidades y entenderás que son lo mismo.
El anciano cogió la sal y la regó por las esquinas de la casa. Cogió la
pluma y empezó a rezar mientras se frotaba la cabeza, iluminada por un
solsticio de junio; su nieta era muy pequeña para entender las frases raspa-
das de un paladar sin dientes, solo estaba ahí por inercia, por calor…
—Por eso no podemos definir la enfermedad en este plano, sería in-
justo. Antes los hospitales eran más bien templos, hoy los hospitales son
cárceles para el cuerpo y cicutas para el alma. Los médicos ven con los ojos,
observan las tipologías, formulan sus grandes hipótesis, pero al final recu-
rren a grandes máquinas para que aprueben sus teorías.
Jacinto buscó la mano de su nieta para poder pararse, sus huesos crujían
mientras reía, prendió una vela con la dificultad típica de un hombre de
ochenta años y unas cataratas muy avanzadas. En ese instante la puerta de
madera se hizo notar con un fuerte golpe, Jacinto sostenido en su bastón,
sacó el reloj de su bolsillo e hizo un gesto de desagrado; avanzó hacia el
pórtico mientras parecía renegar entre sus olvidados dientes.
—No ha mejorado, y ahora tiene estas manchas —Dijo un hombre que
sostenía en brazos el cuerpo de su hija y que entraba en la sala sin invitación
alguna para el fastidio del curandero. El hombre que parecía muy joven para
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