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La Leona
(Prosa)
Rodrigo C. Salvador Vila
Y
uno alzó la mirada para ver el sol y aunque su maltrecho cuerpo res-
piraba heridas, pidió, antes de morir, librar una última batalla.
Eres, le dijo Sekmet vengativa, cobarde y mentiroso. Y cortó su
mano.
Él jamás perdonó a la leona, se volvió ateo y siguió viviendo. Su otra
mano volvióse cómplice de infame resolución. Han muerto sus compañeros
en la guerra, uno a uno, mientras él, manco de sueños, volvióse viejo, hipó-
crita y sabio. Y reinó sobre los maricas, en un mundo donde las hordas hu-
manas marchan por sus desviados derechos, protegiendo a las prostitutas
de las buenas madres, protegiendo a los imbéciles de los románticos.
…
Sedienta de sangre, los temibles colmillos de la leona han mordido la
yugular de sus héroes. Heroísmo, amigos míos, no es sacrificarse cuando se
tiene tiempo, el sacrificio es inesperado y a veces la muerte es el premio. Y
son para la leona, éstos, sus hijos más amados.
Ayer la guerra urgía de hombres valientes y más que valientes, buenos.
Mientras la guerra es un concepto el cobarde alardea de su condición de
buen soldado. Los poetas ya no cantan, argumentan, pues más cómodo es
inventar tertulias sentados a la sombra de una literatura enferma.
Decid, ¿por qué se le canta hoy al hombre inferior? A falta de héroes de
carne y sangre, sobra la carne podrida de botox y liposucciones, maquillada
hasta los huesos. A esta horripilancia se le canta pues hace falta la guerra,
donde los cirujanos emplearían mejor su oficio cosiendo y amputando
miembros que se pierden en la escaramuza y donde el único polvo que te
embarra la cara es simplemente polvo. Los poetas hablarían de héroes y no
de “animalistas, veganos o feministas”.
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