S’il me reste un ami, qu’il m’enchaîne sur l’heure,
À présent que je suis calmé.
Mon bras par la fureur tantôt vient d’être armé :
Battue, hélas ! Corinne pleure !
Oh ! j’aurais pu frapper alors mes chers parents,
Faire aux Dieux mêmes quelque outrage.
Quoi ! le seigneur Ajax n’a-t-il pas dans sa rage
Égorgé des troupeaux errants ?
Aux infernales Sœurs le parricide Oreste
N’osa-t-il pas lancer des traits ?
Moi, j’ai donc pu m’en prendre à ses cheveux épais.
Quel désordre charmant, du reste !
Sa beauté s’en accrut : ainsi, l’arc à la main,
Courait la fille de Schénée,
Et pleurait Ariane, en voyant de Thésée
Les vaisseaux fuir dans le lointain.
Telle Cassandre encor, n’étaient ses bandelettes,
Gisait dans ton temple, ô Pallas.
Qui ne m’aurait dit : « Fou ! » même : « Barbare ! » hélas !
Elle, rien : des larmes muettes.
Je n’en lisais pas moins ma honte dans ses yeux
Plus accablants que des paroles ;
Mais que n’ai-je plutôt sans bras vu mes épaules !
Être sans bras eût été mieux.
Pernicieux emploi de mes forces maudites !
Leur excès est mon châtiment.
À bas, main sacrilège, odieux instrument,
Subis les fers que tu mérites !