Это… Где-то в районе Писцовой.
До психушки – рукой подать.
Я подал. А теперь вот свинцовой
я пишу эти строки в тетрадь.
Рядом крёстный вздыхает с похмелья,
он считает чужие рубли.
У меня есть бумага и перья.
Не понять, кто из нас на мели.
Нету крови. Сплошная глюкоза,
натрий хлор, да ещё гемодез…
Днесь, очнувшись от злого наркоза,
я транзитом в реальность пролез…
Так уютно! Как в общем вагоне.
И не давит никто косяка…
На какой-то разбитой “Кремоне”
я в подвале травлю песняка.
И никто отказать здесь не в праве нам.
(Ведь Господь нам в другом отказал…)
Будет медленно, буэт – неправильно,
как Вэ Вэ Ерофеев сказал.
Динамо, 2005
39