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La poetisa pálida como la muerte
A la poetisa Teresa Melo.
En un domingo de calor,
tal vez
sea a finales de mayo
o la mitad de agosto,
las flores están en su sitio
a la sombra del motor alemán
que agita la
Historia.
Ella dulce y discutida
como la raspita del arroz con leche,
trata de leer
las líneas de su propia mano y descubre que el silencio
es su raya más brillante.
Es domingo
hora de tedio,
no hay un solo gitano en miles de kilómetros a la redonda,
se han extraviado las corbatas.
Suena el teléfono:
voz ronca
lejana
precisando una cita
reclamando besos
alegando suicidios
jurando por JAVE
ofreciendo la inmortalidad.
Ella pone la boquita como cilindro de flauta,
NO NONONONONONO. Hoy no está
para ángeles ni editores españoles.
Ni lo uno ni lo otro,
se envuelve en una toalla,
se asoma al balcón,
salta
como dopada por la luna.
Civiles fuertemente armados,
retiran el cadáver,
viran todo al revés
se hechizan ante una foto de la roquera
Madonna
retiran papeles altamente comprometedores.
El calor viaja de la noche a la madrugada.
Un grupo de acción,
la potencia abakúa
CONDOMINA MEFE DEL BONGÓ METARE,
rompen barrotes,
puertas,
sacan del necrocomio a la poetisa, aún tibia,
más bella que nunca.
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