Historias de Campamento Historias de Campamento | Page 15

INVIERNO
Cuando silva el viento
En mi ventana, Pienso
Una madre y su hijo a ésta hora
Pueblan sus ojos de ríos
De puentes olvidados
De tripas crujientes esperando migajas
Hielo en las entrañas.
Recuerdo a mis vecinos
La herida de mi mano por monedas miserables,
Los llantos de la abuela rogando al padre por la vida
Repaso mi rostro en los vidrios
mudo

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Esta vejez no ha venido con los años
Estos años, no son más que el eco de un silbido
Un par de calles abajo
después del temporal.