Vasculhas o presente em busca de presságios que iluminem o que vai acontecer doravante , que te orientem nas escolhas que tens de fazer . Procuras sinais tranquilizadores , uma progressão lógica , bóias de sinalização , relações de causa e efeito entre acontecimentos à primeira vista díspares , como faziam os Antigos . Como todos os guerreiros , tornaste-te supersticiosa . Na consulta de enfermagem , quinze dias depois , a enfermeira olhou para o ecrã e tornou a dizer a data errada da biópsia , dez de Maio . O erro persiste , ganhou vida própria , como o tumor . O tumor são células transviadas , enlouquecidas , comandadas por um programa informático defeituoso . O tumor é um exército nazi , não se pode negociar com ele , só há duas alternativas , resistir ou colaborar . Disseste « não , essa data está errada », tornaste a repor a verdade distraidamente , quase por desfastio , como quem emenda um avô senil ou um interrogador mal-intencionado que nos quer incriminar a todo o custo . Numa carta do IPO , comprometeram-se a operar-te no prazo de quarenta e cinco dias a partir da data da última consulta . A enfermeira disse que te iam telefonar numa quinta-feira , quase de certeza . Passo as quintas-feiras em sobressalto . Quando o teu telemóvel toca , apresso-me a pegar-lhe e atravesso a casa a correr para to levar . O telefonema não acontece . Passa-se um mês , depois um mês e uma semana . Sento-me à mesa contigo e , com ar solene , digo-te que o tempo está a passar ,
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