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3 Poemas para a Síria
achava que o Aylan era demasiado pequeno para compreender e, por isso, dissera-lhe apenas que iríamos dar um passeio de barco, que passaríamos o dia numa praia e que, enquanto eu e a minha mãe nadássemos no mar até ficarmos sem fôlego, ele
podia simplesmente deitar-se de bruços na areia, como tanto gostava. O meu pai nunca nos mentiu.
Mote:
Síria: Bebé e três crianças da mesma família mortos em raide aéreo
Por serem mães, nem viram aquilo que
parecia um raio de sol interrompendo o
mundo; e levam os meninos mortos ao
colo no fio dos caminhos, confundindo
sempre a lã dos xailes com o calor do
sangue que lhes ensopa as mãos. Seguem
sem poder acreditar – ou então acreditam
que não seriam capazes de amar tanto
uma coisa parada no tempo, e por isso
vão, imperturbáveis, ouvindo bater dentro
do próprio peito os corações vermelhos
pequeníssimos. Mais adiante, deter-se-ão
para descobrir um seio redondo e cheio à
minúscula boca prometido – não vá ela
abrir-se de repente e, milagrosamente,
começar a chorar