El purgatorio de los ángeles
Prosa Poética
Subsisten los energúmenos en las cátedras de las máquinas. El oleaje
pulcro
de
las
morgues
para
mofarse
de
los
escupideros
contrabandistas.
Todo es aleatorio, superficial. Como un otoño, todo mortal desvanece
con la emergencia tardía de los faroles. Sin banderas ni fronteras.
Comulgando el fulgor contagioso en la cohesión de las vísceras.
El verdugo es un esqueleto de los sarcófagos. Un instrumento en el
decorado mástil del gobierno bizarro. Un color quebrado es un
aguacero en las circunferencias tibias de las interrogantes.