Miscelánea
Las rosas del jardín dejan caer sus pétalos como pierden las horas sus minutos .
Un ruido de papel que al arrugarse anticipa la ruina de un momento , que nada espera y que a nadie aguarda , nos habla del fracaso de los días .
Qué efímero , qué triste , es todo lo que el tiempo dicta y toca .
¿ En qué pared hay que colgar el calendario que desgrana los días sin nosotros ?
No sé nada , amor . Perdí la cuenta del curso y el discurso de los tiempos .
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Aquellos que decían les doy cuatro o seis meses a lo sumo , se fueron . Nadie sabe qué pasó con sus vidas , con sus documentadas profecías .
Desconozco mi edad , mis argumentos . Me sorprende vivir cada mañana .
Solo dudo de si debo dudar de este milagro .
¿ Qué haces aquí , qué esperas de mi espera ?
José Ramón Velasco Nino / Ateneo Burgalés