canciones de hielo y fuego Cancion de hielo y fuego 1 | Page 4
literatura fantástica
Juego de tronos
PRÓLOGO
—Deberíamos volver ya —instó Gared mientras los bosques se tornaban más y más oscuros a su
alrededor—. Los salvajes están muertos.
sonrisa.
—¿Te dan miedo los muertos? —preguntó Ser Waymar Royce, insinuando apenas una
—Los muertos están muertos —contestó Gared. No había mordido el anzuelo. Era un anciano
de más de cincuenta años, y había visto ir y venir a muchos jóvenes señores—. No tenemos nada que
tratar con ellos.
—¿Y de veras están muertos? —preguntó Royce delicadamente—. ¿Qué prueba tenemos?
—Will los vio —respondió Gared—. Si él dice que están muertos, no necesito más pruebas.
—Mi madre me dijo que los muertos no cantan canciones —intervino Will. Sabía que lo iban
a meter en la disputa tarde o temprano. Le habría gustado que fuera más tarde que temprano.
—Mi ama de cría me dijo lo mismo, Will —replicó Royce—. Nunca creas nada de lo que te
diga una mujer cuando estás junto a su teta. Hasta de los muertos se pueden aprender cosas. —Su voz
resonó demasiado alta en el anochecer del bosque.
—Tenemos un largo camino por delante —señaló Gared—. Ocho días, hasta puede que nueve.
Y se está haciendo de noche.
—Como todos los días alrededor de esta hora —dijo Ser Waymar Royce después de echar una
mirada indiferente al cielo—. ¿La oscuridad te atemoriza, Gared?
Will percibió la tensión en torno a la boca de Gared y la ira apenas contenida en los ojos, bajo
la gruesa capucha negra de la capa. Gared llevaba cuarenta años en la Guardia de la Noche, buena
parte de su infancia y toda su vida de adulto, y no estaba acostumbrado a que se burlaran de él. Pero
eso no era todo. Will presentía algo más en el anciano aparte del orgullo herido. Casi se palpaba en él
una tensión demasiado parecida al miedo.
Will compartía aquella intranquilidad. Llevaba cuatro años en el Muro. La primera vez que lo
habían enviado al otro lado, recordó todas las viejas historias y se le revolvieron las tripas. Después se
había reído de aquello. Ahora era ya veterano de cien expediciones, y la interminable extensión de
selva oscura que los sureños llamaban el Bosque Encantado no le resultaba aterradora.
Hasta aquella noche. Aquella noche había algo diferente. La oscuridad tenía un matiz que le
erizaba el vello. Llevaban nueve días cabalgando hacia el norte, hacia el noroeste y hacia el norte otra
vez, siempre alejándose del Muro, tras la pista de unos asaltantes salvajes. Cada día había sido peor
que el anterior, y aquél era el peor de todos. Soplaba un viento gélido del norte, que hacía que los
árboles susurraran como si tuvieran vida propia. Durante toda la jornada Will se había sentido
observado, vigilado por algo frío e implacable que no le deseaba nada bueno. Gared también lo había
percibido. No había nada que Will deseara más que cabalgar a toda velocidad hacia la seguridad que
ofrecía el Muro, pero no era un sentimiento que pudiera compartir con un comandante.
Y menos con un comandante como aquél.
Ser Waymar Royce era el hijo menor de una antigua casa con demasiados herederos. Era un
joven de dieciocho años, atractivo, con ojos grises, gallardo y esbelto como un cuchillo. A lomos de su
enorme corcel negro, se alzaba muy por encima de Will y. Gared, montados en caballos pequeños y
recios adecuados para el terreno. Calzaba botas de cuero negro y vestía pantalones negros de lana,
guantes negros de piel de topo, y una buena chaquetilla ceñida de brillante cota de malla sobre varias
prendas de lana negra y cuero tratado. Ser Waymar llevaba menos de medio año como Hermano
Juramentado en la Guardia de la Noche, pero sin duda se había preparado bien para su vocación. Al
menos en lo que a la ropa respectaba.
La capa era su mayor orgullo: de marta cibelina, gruesa, suave y negra como el carbón.
—Apuesto a que las mató a todas con sus propias manos —había comentado Gared en los
barracones, mientras bebían vino—. Seguro que nuestro gran guerrero les arrancó las cabecitas él
mismo.
Todos se habían reído.
«Es difícil aceptar órdenes de un hombre del que te burlas cuando bebes», reflexionó Will
mientras tiritaba a lomos de su montura. Gared debía de estar pensando lo mismo.
—Mormont dijo que siguiéramos sus huellas, y ya lo hemos hecho —dijo Gared—. Están
muertos. No volverán a molestarnos. Nos queda un camino duro por delante. No me gusta este clima.
Si empieza a nevar, tardaremos quince días en volver, y la nieve es lo mejor que podemos
encontrarnos. ¿Habéis visto alguna tormenta de hielo, mi señor?
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