И умирающий должен сберечь Честь и душу свою, Как сохраняют сломанный меч, Если он сломан в бою.
Мы знали, мы верили: Родина жает. Зовет через горы нас, И, жадный взор устремив вперед, Молились на древний Кавказ!
И каждый видел свою судьбу В седой его вышине, о И помнил, что лучше лежать в фобу. Чем жить в чужой стороне.
И каждый готов был в конце пути Упасть истертой подковой, Лишь бы до отчего края дойти. Глотнуть воды родниковой.
Да, был наш удел, словно горы, высок. Хоть видели много зла! А тех, кто с чужбины вернуться не смог. Судьба, как песок, унесла.
Счастлив, кто родину вновь обретет: Ведь на земле родной, И посох выцветший зацветет, И вылечится больной.
И тот, кто не мог подняться, упав, Страданий не замечая, Глотал перед смертью запахи трав Родимого Карачая.
Перевел Аркадий Тюрин
515