3 quimioterapias, fallaron. Ahora la prueba terminó. Ayer a las 3 pm fue la llamada. Ha
fallado. (un poema)
A continuación, a ella le están insertando un puerto de medicación en su pecho.
El Dr. tuvo dificultades para decirle ayer que no hay mucho más que puedan hacer.
Muchas lágrimas aquí. (Dos días, y habrán más.)
Tenía grandes esperanzas en las drogas de ensayo de estudio,
pero sus tumores no mostraron ningún encogimiento
y "...esto es un cáncer de ovario avanzado,” dijo ella
con su misma dulce voz, por primera vez ayer.
Lo hemos llamado La Batalla.
Hemos
sólo recientemente comenzado a utilizar la palabra tumor. Cada vez ha sido más difícil
decir quimioterapia, por lo que cada vez que se da el tema, sólo digo, "Cita con el
doctor hoy?"
Sólo una vez mencioné una peluca, y sé que no fue bien recibido, así que dejé el
asunto. Un deseo de humor, de normalidad...algunos necesitan ser útiles en un mundo
donde me siento inútil en esto.
Hasta ayer pudimos pretender que todo era algo que estaba pasando
siempre una fecha que estamos esperando
otro resultado de una prueba
otra posibilidad de renovación, curación, esperanza...
ayer, (después de la llamada del médico)
con sus propios labios
me dijo lo que está sintiendo. Y
[por primera vez, como rompiendo
las reglas tespianas, la superstición del desearte que te vaya mal para que te vaya bien
en una obra, el nunca le eches sal a una audición, el pensar que un mal vestido en el
ensayo significa una gran noche de apertura, este tiempo entero, ambas de nosotras, si
no lo decimos,
no será cierto]
ella
dijo
la palabra
cáncer.