ПАМЯТИ БРОДСКОГО
Бродский – наше Ничего . Ничего и нету , кроме ощущенья своего плюс иронии – и крови .
Плачь , Поэзия Земли ! Закатился твой Юпитер . На поминки не пришли ни Венеция , ни Питер .
Но помянем , что сидел у страны своей на шее , свергнут был в иной предел теми , кто стране « нашее »,
что Европа между ног здоровей быка имела , что Америка , в свой срок , и дала ему , и дела
в склеп отдельный . Одному – лучше и в могильном гетто . Стал Васильевским ему , временным – чужой Манхэттен .
В пятьдесят его шестой год – душа ушла на волю по амнистии . Постой , дай сказать , как я его лю ...
... Только мрамор да стишки , что картавил он , смущаясь , лишь дежурные стежки вдоль прощального плаща есть .