ISBN 0124-0854
N º 161 Diciembre 2009
tarde muere prematura de nieve y de invierno , es posible que pierdas tu casa y su calor para siempre y termines siendo el último transeúnte de Boston que se cierra como una ostra y te devora mueca , dientes afilados de viento .
Cuatro pasos . Abres los ojos . La cortina blanca nunca existió .
Las luces se multiplican sobre el río , mientras la multitud llueve expresiones y miradas y movimientos ; la gleba , los ricos nuevos , los intelectuales autocanonizados , todos marchan — parram parrarram — legión igual y monótona pensando , sin pensarlo , que camina con sentido de dirección . Y yo me acurruco en un rincón y me pregunto quién va a recoger los papeles y los papelitos , las servilletas engrasadas y los cartones de perro caliente con huevos de codorniz y las botellas de cocacola , los palillos de dientes y las harinas que explotan desde bocas atiborradas , y me pregunto para qué las luces si las van a volver a quitar y me pregunto cómo irán a ser el año entrante . Pero ya no estoy . No voy a estar . No estuve . ¿ A quién le importa ? Me limpio las gotas de sudor y me agito como un gato mojado para escurrir el resentimiento . Tal vez pase un taxi vacío . Tiempo de milagros , ¿ no ? Los amigos se fueron ya a cumplir la condena impuesta por mamás ebrias de compras , por papás borrachos de paternidad . Que se jodan los amigos y las mamás y los papás con sus maquinaciones desabridas .
La época . La sensación es la época misma , desdibujándome por dentro , alterando mi configuración para siempre . La tristeza de
Manuela Betancourt , El vuelo , tinta sumi sobre papel . haber esperado tanto tiempo por un regalo