Еще одна новая рубрика. Если вам надоело писать "в стол" и у вас есть желание поделиться своим творчеством с другими людьми, присылайте свои работы нам, и мы опубликуем ваши произведения на страницах "6гранейрока". Сегодня представляем эссе от игрока клана "Красная Капелла".
Автор: Першерончик
Я стою на коленях. На них лежит катана или обоюдоострый меч в ножнах, или Мьёлнир, или перья молний... То, что нужно герою-воину, которого я нафантазировал, напридумывал, намечтал, представляя себя в этом мире... Справа от меня цветущая сакура, или ясень, берёзонька ли - девица белотелая...
Я преклонил колени не перед судьбой, не перед врагами - я прошу у солнца света. Как уставший от ночной битвы самурай, смотрю с надеждой на озаряющийся восток... молча, самое время подумать. Как-то мне сказала одна моя хорошая подруга, что одиночество - это тоже дар. Ведь у нас появляется возможность заглянуть в себя...
Самое лучшее время в жизни, когда ты низвергнут, развенчан и практически уничтожен...Когда не хочешь никого учить, когда ты - никто, когда враги думают, что растоптали твой труп, а рядом остались только самые преданные тебе люди... Только тогда ты понимаешь, кто есть кто вокруг, а сил остаётся лишь только на то, чтобы найти в себе источник - огненный пульсирующий ключ, в котором живёт полное перерождение после маленькой смерти в сегодняшней судьбе... Но только так можно найти настоящего себя и искренние силы жить дальше обновленным, усовершенствованным, возродившимся из пепла...
Думаю о том - кто я, чего стою и стоил в этой жизни, что сделал, и что смогу сделать?... Какие глаза я по-настоящему любил: небесно-голубые, словно ледяные фьорды Скандинавии, или чёрные как звёздная ночь в степи, а может быть янтарно-малахитовые, точно вкрапления в горной породе?... И в каких из них живёт родная мне душа?... И есть ли она вовсе?...
Как хочется после вопросительных знаков оставлять многоточия и многоточия...
Когда-то у меня был кров, очаг и семья...Ребёнок, который тянул ко мне ручки из под тёплого одеяла, когда я пел ему колыбельные... Я был толстым и пушистым, словно домашний кот. Но это в другой, в уже давно позабытой жизни... Теперь есть лишь я и мой дух, волчий оскал и мышцы, натянутые как тетива, теперь лишь бег по заснеженному чужому городу, среди мелькающих огней, распятых на фонарных столбах...бег скорее не от себя, а к себе... Мне нравится чувствовать мускулы во время движения, напрягающиеся ноги, пресс, спину... Чувствовать как горячий пот льётся промеж лопаток под покрытой инеем курткой. Мне нравится чувствовать себя животным...живым и сильным...
Мне даже нравится выть, глядя в незашторенное ночное окно...ловить грудью под шерстяным свитером сквозняки из неоклеенных бумагой щелей деревянной рамы...рвать пространство всемирной сети протяжными гласными... молчаливо вжимая их туда клавиатурой с русским алфавитом... Глотать самопознание и самоопределение в этом мире со вкусом свежесваренного кофе, отлавливая смыслы, пока он закипает в турке... И вот эти слоги превращаются в слова и фразы, в образы...А каждый, кто узнает себя под зацветающей сакурой, кто чувствует спиной холод неотпускающей чёрной зимы, а лицом и грудью тепло света, тот ставит свою отметку под этим воем, как бы говоря:
"Ты не один - ты такой же как и я...я такой же как и ты...я не хочу умирать, потому что верю, что весна ещё будет. Будет и любовь навеки, и дом с крышей, и очаг с похлёбкой..И тонкие пальцы её запутаются в моих волосах...и нежные губы её разбудят дыханием моё глупое и окоченевшее сердце"...
А я по-прежнему сижу на коленях и жду, когда придёт время разгибать затёкшие мускулы, отрывать от земли подвластный только мне Мьёлнир, вынимать самурайский меч из ножен, жду, когда на смертельную сталь, отражающую мои глаза, упадёт розово-белый лепесток вишни, и хрустально сверкнёт на клинке нежно-алый лучик восходящего солнца...